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梵瑞格从不喝红酒，他也不喝。这些酒，这些像血一样尖锐的颜色，对他们而言象征着死亡和硝烟，以及用鲜血浇铸出来的胜利。
想起噩梦中的战场和倒在身旁的尸体，雷克利斯又吐了。
他有好一阵子没能找回思考能力，瘫坐在墙角靠大口喘气缓解眼前出现的强烈眩晕感。
几杯酒不至于让他这么狼狈，一定是安逸的生活削弱了他如钢铁般坚毅的意志，使他从合格的战士变成了受点刺激就濒临精神崩溃的无能者。
就连雷克利斯自己都无法否认，他对战争产生了退却，比起回到地狱，他宁愿庸庸碌碌地龟缩在扎卡帝国的保护壳内度过新生。
但是这点微不足道的动摇没有侵入他的思绪太久就消散了。雷克利斯咬牙挪动无力的身体，让他坐得更直些，闭目细数快得不正常的心跳。
专注，他需要专注。
洗手间
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